Comme je voudrais avoir le courage du lecteur de Vasili Karkots et m’asseoir sur un banc pour attendre le printemps. Mais je n’ai pas cette témérité et si je n’en avais qu’une once seulement, les -18 degrés me feraient quitter le banc, c’est presque certain. Et pourtant, il doit être agréable d’avoir tout son temps et de laisser la nouvelle saison se poser sur soi… Je suis une incorrigible rêveuse, vous n’aviez pas pas encore compris?
Le livre semble si prenant qu’on peut facilement se demander si la lectrice peinte par Nicola Clark ne va pas laisser ainsi sa cuillère en suspens plutôt que de la porter à sa bouche, pour ne pas pendant quelques secondes dissimuler sa page.
Et parce que ça m’arrive aussi, je sais qu’elle rira quand, tout à l’heure, elle se rendra compte que ses céréales sont si imbibées de lait que c’est devenu une espèce de bouillie. Tant pis si ce n’est pas vraiment bon, mais le chapitre, lui, l’était!
Et je m’endormirai en rêvant à la Suisse de Denise. En rêvant qu’un jour je m’y promènerai avec elle. Et je sais que je vais bien dormir…
Biens sûr que la lectrice de Peter Paul Rubens a connu une autre vie que celle-ci. Une vie qui ressemble à celle des autres, avec des amis qui viennent souper, avec des conversations jusqu’aux petites heures du matin, avec une petite fille qu’on regarde grandir. Une vie pleine et active qui n’a rien à voir avec celle d’aujourd’hui, introspective et silencieuse. Et que ceux qui la regardent ne comprennent pas toujours.
Et pourtant, rien de cette vie d’avant ne lui manque. Elle a vécu ce qu’elle devrait vivre au moment où les choses se devaient d’être vécues. Comme doit l’être aussi cette vie d’aujourd’hui.
L’hiver est pourtant là, dehors. Mais la lectrice d’Emmanuel Garant est, elle, sortie d’un long hiver dont elle ne pensait jamais voir la fin. D’un hiver qui a peut-être duré toute une vie, mais qui n’existe plus désormais. Les mots sur le papier sont là pour le dire, s’il lui fallait une preuve en dehors de celle que lui donne son cœur qui bat comme il n’a jamais battu.
Oui, l’hiver peut bien sévir dehors. Il n’est qu’un paysage. La lectrice n’a plus froid. Pour la première fois de sa vie.